Maurice Sendak nació en Brooklyn, Nueva York, en 1928. Hijo de una familia de inmigrantes judíos de origen polaco, Sendak decidió que quería convertirse en ilustrador después de ver la película Fantasía. Estudió pintura y dibujo en al Art Students League de Nueva York y siendo aún estudiante comenzó a trabajar para una editorial de cómics. En 1951 empezó a ilustrar libros infantiles en la editorial Harper & Brothers, donde fue creciendo como artista con la inestimable orientación de su editora Ursula Nordstrom, quien supo reconocer su talento desde el principio.

En 1963 publicó su obra más emblemática, Donde viven los monstruos, y lo demás es ya historia. Con su trabajo Sendak no solo revolucionó el panorama de la literatura infantil en su forma sino también en su contenido. Donde viven los monstruos, considerado como el álbum ilustrado por antonomasia, está pensado hasta el más mínimo detalle: formato, diagramación y, por supuesto, narración; una narración en la que imágenes y texto encajan a la perfección.

Sendak tuvo la sensibilidad, la honestidad y la valentía de retratar las frustraciones, los temores y la angustia de la infancia, lo que rompía de forma manifiesta con el modo de entender en aquel entonces la literatura para niños: una literatura que idealizaba la niñez y que la instrumentalizaba con propósitos pedagógicos y morales. La obra de Sendak resultó por ello subversiva: mostraba la complejidad emocional de los niños y su rebeldía ante la autoridad del mundo adulto. El autor tuvo que hacer frente a duras críticas por parte de padres y pedagogos, que consideraban su obra oscura y aterradora. Sin embargo también fue aclamado por la crítica: Donde viven los monstruosrecibió la Medalla Caldecott en 1964.

En la cocina de noche y Al otro lado, publicados en 1970 y 1981 respectivamente, completaron la onírica trilogía que Sendak comenzó con Donde viven los monstruos. Los tres títulos plantean a través de viajes de ida y vuelta situaciones en las que los protagonistas hacen frente a un conflicto emocional. En la cocina de noche obtuvo el Caldecott Honor Book en 1971 y también fue una obra controvertida en Estados Unidos por la desnudez del personaje protagonista en algunas ilustraciones. Al otro lado, por su parte, recibió entre otros galardones el Caldecott Honor Book, el New York Times Best Illustrated Book o el Library of Congress Children’s Book. La obra, considerada por Sendak como la más personal (según el autor la historia hablaba de su hermana y él), reflejó la influencia de los cuentos de hadas de los hermanos Grimm y los pintores románticos alemanes.

Maurice Sendak creó más de 90 libros infantiles y a lo largo de su trayectoria recibió los galardones más prestigiosos, entre los que destacan el Premio Hans Christian Andersen en 1970, la Medalla Nacional de las Artes otorgada por el Gobierno de los Estados Unidos en 1996 o el Premio en Memoria de Astrid Lindgren en 2003.

Sendak falleció a los 83 años en Danbury, Connecticut, en 2012.

La fantasía es algo que ocupa la vida de los niños. Creo que no hay ninguna parte de nuestras vidas infantiles o adultas, en la cual no estemos fantaseando. Pero preferimos relegar la fantasía a los niños, como si fuera una tontería apta sólo para las mentes inmaduras de los pequeños. Los niños viven dentro de la fantasía y en la realidad, de una manera que ya no podemos recordar. Tienen un sentido preciso de la lógica de lo ilógico, y pasan con facilidad de una esfera a otra. La fantasía es la esencia de toda escritura para niños, como creo que lo es para la escritura de cualquier tipo de libro, para cualquier acto creativo, y tal vez también, para el acto de vivir. (*)

Fuente: galimatazo.
https://www.galimatazo.com/blog/maurice-sendak

Ganó el Nobel de Literatura en 2013. En 2009, el Booker. Y antes, en 2005, la primera edición del Premio Isla de Redonda, fundado por el escritor Javier Marías. Y ahora sí, una vez punteados los méritos y galardones, lo que importa es su obra. Los casi 20 libros que publicó, la docena de colecciones de relatos que le hicieron sitio en la literatura anglosajona desde que en 1950 comenzó dispersar cuentos en revistas de aquí y de allá. Porque el trabajo de Alice Munro es uno de los farallones del relato contemporáneo.

Pronto acumuló atenciones. Más como escritora de culto, casi enigma. Lo que atrae de su escritura es la nitidez, la precisión, la manera de modular historias cercanas, posibles, donde la sugerencia de la fragilidad lo ocupa todo. En 1968 publicó el primer volumen de cuentos: Danza de las sombras. Y ya estaban ahí algunos de los síntomas de su literatura: la fragilidad de los personajes, la inminencia del derrumbe de las situaciones, las rupturas que sabe perfilar como nadie y la sobriedad emocionada determinan sus cuentos. La penumbra de sus atmósferas. La asfixia de algunos ambientes domésticos donde acecha el hundimiento. La densidad psicológica
-distinta a los alcances de Chéjov, pero bien emparentados uno y otra-. Y esa verdad de ser mujer y romper las normas previstas en un mundo de hombres. Porque lo mejor de la escritura de Munro es su manera de advertir, de hacer que se escuchen voces que casi nunca suenan. Una obra de gentes normales donde todo conmueve, porque su amor es el nuestro. Y nuestra soledad. Y nuestra inquietud. Y nuestro desamparo.

Algunos títulos (y su mercancía) determinan una nueva senda narrativa del relato en la segunda mitad del siglo XX: Las vidas de las mujeres (1971), ¿Quién te crees que eres? (1977), Secretos a voces (1994), Odio, amistad, noviazgo, amor, matrimonio (2001) o Escapada (2004), de donde Pedro Almodóvar sacó (por tres de los cuentos del volumen) el argumento de Julieta, su película de 2016. Y es que Alice Munro, a su manera, esquiva e involuntariamente distinta (en su mundo y en el nuestro) es motor de explosión en la ancha tradición de escritoras americanas, y canadienses, y europeas, del siglo XX. Igual que Patricia Highsmith, igual que Carson McCullers, igual que Lucia Berlin, igual que tantas formidables desiguales.

Y todo empezó cuando Munro, de niña, leyó La sirenita, de Hans Christian Andersen, y consideró que un final tan triste no era acertado para una historia tan formidable. Así que dio vueltas y vueltas alrededor de su casa hasta que encontró un final mejor que el original. Lo que aquella chica no sabía es que la vida pone más fácil el daño que lo demás. Por eso su obra tiene para nosotros el interés de lo verdadero, pues no disimula la posibilidad de un derrumbe imprevisto. El imprevisto derrumbe que cualquier vida está siempre merodeando, incluso anunciando. En una de sus últimas entrevistas con público, en Canadá, alguien preguntó a Alice Munro cuánto había marcado su existencia el haber nacido en una casa de clase trabajadora. Y contestó con una sentencia suave que podría ser la poética más exacta para entender la suave potencia de su escritura: "No me di cuenta de que era un hogar de clase trabajadora, simplemente miré donde estaba y escribí sobre ello". Porque escribir es, "simplemente", saber mirar y decir lo que estás viendo. Lo que vas viviendo. Pronto aprendió lo difícil de lo sencillo.

Fuente: El mundo